Un viejo de 90 años.
Dormía.
En su casa.
En España.
2025.
Y lo apalearon.
Unos encapuchados.
De los de siempre.
De los que no salen en La Sexta.
De los que tienen más derechos que el propio abuelo.
Porque han sufrido, dicen.
Porque pobrecitos, dicen.
Porque si te indignas, eres facha.
Mientras le reventaban la cara a patadas, en Mediaset sonaba música chill y alguien debatía si los niños deben elegir su género antes de aprender a leer.
Ferreras miraba un monitor y decía: "Esto no encaja en la línea editorial, recórtame ese machete."
Nadie se pregunta por qué hay encapuchados sueltos en Vigo.
Nadie se pregunta por qué un viejo se convierte en objetivo.
Nadie se pregunta nada.
Preguntar es de ultraderecha.
Y así, cada día:
Un machete, una paliza, una violación, una patada en el cuello.
Pero siempre “casos aislados”.
Tan aislados que ya son rutina.
Y tú, español medio, con tu bocadillo de mortadela y tu nómina exprimida, pagas la fiesta.
Pagas al agresor.
Pagas al presentador.
Pagas al ministro.
Mientras, el viejo en el hospital.
Sin ruido.
Sin pancarta.
Sin Belarra.
Sin Montero.
Sin Ferreras.
Sin justicia.
Solo.
Como está España.
Como estás tú.
Como
está todo lo que se va por el retrete cada día.
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