Yolanda Díaz (ríete tú del Che): Castellana 443 metros cuadrados

 

Dicen que vivir en Madrid es una condena. En estos 443 metros de la Castellana, la condena huele a champán caro y moqueta recién aspirada. 

Hay socialistas que se persignan con la mano izquierda pero firman con la derecha, no te jode. Rezuman obrerismo de micro y coche oficial, pero luego engullen gambas como si fuesen sardinas de lata. La misa empezó hace tiempo —Beatriz Corredor, por ejemplo, exministra de Vivienda y ahora cobrando en Red Eléctrica como si le debiéramos algo. Nos deben ellos, más bien.

El socialismo patrio es una cofradía de estómagos sin fondo. Convertir la hoz y el martillo en Visa Oro. Ya no levantan barricadas, levantan áticos. Ya no organizan huelgas, organizan consejos de administración.

No hablamos solo de camas revueltas, ojo —aunque también. Hay putas de otro tipo: la que cobra por callar, el asesor que no asesora nada, la periodista a sueldo que titula suave para que no salpique. Putas de toga, putas de corbata, putas de moqueta. Los mismos que gritaban “no pasarán” se dejan pasar por sobres, y luego se dan golpes de pecho en la SER. Anda ya.

Aquí es donde se da la misa gorda: contratos, contratos y más contratos. El BOE convertido en carta de marisquería. El contrato menor que se trocea para dárselo al primo. La consultora fantasma. La ONG que esconde la pasta detrás de cuatro carteles de “feminismo y resiliencia” o la hostia que toque. Y tú pagando IVA. Y multas. Y la gasolina.

Cuando uno se cansa de ser diputado, siempre hay un sillón esperando. De la pancarta al moqueta style. El único proletariado que reconocen es el que les paga la factura de restaurante.

Áticos de lujo 

by Yolanda Díaz (ríete tú del Che)

Mira bien esta fachada (la de la foto,sí): mármol, portero, moqueta. Dentro, la virgen comunista reza por ti

Mira bien la Castellana. Ladrillo dorado, portero 24 horas, moqueta que no la pisas sin zapatilla. Dentro, la virgen comunista: Yolanda Díaz. 443 metros cuadrados de “vivienda oficial”. Piso entero para que respire la igualdad sin olor a sudor de fábrica.

Mientras tú buscas alquiler en Wallapop a 900 euracos por 50 metros, ella entorna la buhardilla para que no le llegue el rumor de la plebe. Santa patrona del obrero que paga la comunión de su hija y la suya. Contratos fijos-discontinuos, fijos y de toda la vida: los suyos.

Dentro se brinda con vino de etiqueta. Feminismo de moqueta y copas de champán. Si Marx levantara la cabeza, la tiraba por la terraza sin despeinarse el bigote

Epílogo: Amén

Podrías pensar que esta misa negra se apaga. Ja. Siempre hay un nuevo sobrino, un asesor, una cuñada con la boca bien cerrada. Todo cambia para que nada cambie. Tú mientras echas horas extras y tragas IVA, IRPF, tasas y cuentos.

El socialismo español no se muere —se alquila. Se subarrienda. Se pone en Airbnb cuando no miras. 

Amén. Y a otra cosa.